Una serie de relatos desafortunados, de Fabián Casas

 1.

Alejandro del futuro: este libro de Eloísa Cartonera lo leíste casi entero el día de las elecciones generales en que Sergio Tomás Massa salió primero y se aseguró el balotaje contra Javier Gerardo Milei. En realidad, ya lo habías empezado mucho antes, meses, quizás más de un año, pero no habías pasado del prólogo y los dos primeros cuentos. En el 92 volviendo de fiscalizar en Mataderos leíste desde el principio el segundo cuento, el del casamiento con el final surrealista y el clima ligeramente homoerótico. Después releíste el prólogo que es lindo y en el que Casas del presente explica estos cuentos que escribió en distintos momentos de su vida, y después seguiste con los otros dos o tres restantes: el que copia a Carver, el que dice copiar a Saer y el que copia a Faulkner. Te gustaron todos, no tanto el último en el que Casas usa la voz en primera persona de un niño con algún tipo de condición que según el prólogo podría ser hidrocefalia y que leíste el mismo día pero más tarde, en el 90 yendo a lo de Gonza. El único que no releíste es el primero, "Los arcontes", que te acordás como muy Casas, bastante bueno, un poco darks.

2.

Te dieron ganas de retomar el diario largo que también compraste en edición de Eloísa Cartonera, aunque era bastante rollo. Quizás lo hagas. Ya me enteraré.

Grindermanías, de Juan Pablo Sutherland

 1.

Primero las gracias a Miguel Ángel Gutiérrez que no me conocía y me regaló un ejemplar de este libro chileno antes de que estuviera disponible en la Argentina, po weon. Resulta que estábamos grabando un corto, la casa de Migue era la locación, y en eso veo en un estante de la biblioteca no uno sino una pila de Grindermanías, porque en ese entonces el Migue trabajaba para la editorial (Alquimia Ediciones). No sé por qué yo lo tenía de título al libro, creo que había leído una nota en la Soy al respecto o algo. Y bueno, le pregunté qué onda y me lo regaló. Esto fue hace por lo menos dos años, así que primero las gracias y segundo las disculpas por la demora en llegar a este momento en que intento torpemente reseñarlo.

2.

Grindermanías: del ligue urbano al sexo virtual, es el título completo de este libro híbrido, mezcla rara de ensayo académico, autoficción, poesía, chats y colección de viñetas del Dr. (en Literatura) Juan Pablo Sutherland, experimentado homosexual del vecino país, pionero en la lucha por los derechos sexuales que arrancó a militar todavía en dictadura (como cuenta en el capítulo titulado "Adolecer sexo"). Lo que yo llamo mezcla rara él define con más astucia: "bitácora crítico-marica que se fuga por los derroteros del ensayo y la narrativa autoetnográfica". Además tiene fotitos.

3.

De qué va la cosa. Bueno, un poco de lo que su título indica: Grindr, el levante homosexual masculino en la actualidad mediado por una app bastante violenta, y una historización de lo que pasaba antes (y ahora menos): el yire y el cruising. Acerca del pasado me hubiera gustado leer un poco más. El presente está bien cubierto y desde varios ángulos: los usos y costumbres en los vínculos, fugaces y no tanto (El fin del amor para putos), los modos de representación, las ventajas y desventajas en relación con el paradigma anterior, todo desde el punto de mira del involucrado (de ahí el simpático concepto de "autoetnografía").

4.

Mi opinión: como objeto, lindísimo (no se puede creer la edición, el papel, las guardas); como contenido, buenísimo; como lectura, trabada. El asunto de lo híbrido me costó, seguramente por circunstancias personales del momento de lectura. Arranqué con mucha expectativa y fluidez, lo primero es bien autobiográfico y con profusión de pijas, pero cuando se puso más Corazones estallados se me fue el ímpetu y lo colgué muchos, muchos meses. Finalmente lo retomé en unas vacaciones -en el absurdo balneario cordobés de Miramar de Ansenuza- y la lectura no me llevó más que un par de días. No es que fuera difícil sino que hay partes para leer en cualquier circunstancia, y partes para leer con un lápiz en la mano y cierto grado de lucidez comprensiva. Si les interesa el tema, recomiendo. No así como lectura casual. Un besito grande.

Cómo ser un zombie, de Gustavo Sala

 1.

Espectacular libro de historietas y juegos para chicos y para mí, del gran falso uruguayo Gustavo Sala. Me gustó mucho, me reí, y se lo regalé a Pipo.

Náufrago Morris, de Pablo Franco y Lautaro Fiszman

1.

¿Es Lautaro Fiszman el mejor artista de cómics argentino? Tal vez.

2.

Esta historieta, con guión de Pablo Franco y efectos visuales de Lautaro Fiszman (que trabaja los cuadritos como pinturas al óleo porque es un genio loco) cuenta la historia real de Isaac Morris, marinero británico que en 1740 embarca como tripulante de una flota de cuatro buques con rumbo a América del Sur. La escuadra estaba comandada por el comodoro Anson y su misión era atacar los puertos españoles de los Virreinatos del Perú y de Nueva Granada, y para eso debían circunnavegar el continente y cruzar el Cabo de Hornos. Bueno, naufragaron. Morris y algunos más quedaron varados en un islote y a partir de ahí comienza un periplo tan desafortunado en sus avatares como afortunado en su resultado: contra todo pronóstico, terminó su vida en su isla natal. Creo que eso es lo más increíble del asunto: ese planeta Tierra del siglo XVIII, en el que una persona se podía subir a un coso de madera, cruzar el Atlántico, naufragar (y sobrevivir), arreglársela como en la edad de piedra comiendo lobos marinos por meses, caminar desde quién sabe dónde en la Patagonia hasta la actual Mar del Plata, por un continente casi sin intervención humana; ser preso de los pampas; ser preso de los españoles en territorio colonial y con todo terminar volviendo a tu país, sobre un coso gigante de madera, a 12.000 km de distancia. Una forma de la globalización.

3.

El libro está editado por Loco Rabia e Historieteca y fue galardonado como mejor novela gráfica en el 1er premio latinoamericano de historieta. La única crítica que tengo para hacer es que en la impresión quedó un poco más oscuro de lo que sería ideal, pero no deja de ser bello y flashero. Lo consiguen en comiquerías del bien como Fábrica de Historietas (Ayacucho 19) y en la página de la editorial.

Aieka, de Daniela Ema Aguinsky

1.

En este blog no estamos obligados a reseñar poesía, porque el estatuto nos exime. Pero igual quiero decir algo sobre este libro, y capaz también algo sobre Terapia con animales, el hermano mayor de Aieka, porque Daniela es mi amiga (y una de mis ídolas) y quiero tenerla entre los bits de esta página semiviva/semimuerta.

2.

Leí Aieka como una actividad de Iom Kipur, como quien estudia halajá. Me pareció una buena manera de pasar un rato de mi primer día de expiación activo. Resulta que este año decidí ayunar. Me fue muy bien, hace un rato rompí el ayuno. Como no fui al templo ni quería googlear qué sería lo más adecuado, dije Shejeianu y me tomé un mate. 

3.

"Aieka" quiere decir "¿Dónde estás?", no sé bien en qué idioma (en hebreo sería "Eifo atá", así que "Aieka" debe ser o un hebreo más antiguo, o una lengua previa) y es lo que le pregunta Dios a Adán después de que se come el fruto prohibido (que no es una manzana chiques, maduren). Y no lo había pensado, pero -según la contratapa, que me pregunto si la habrá escrito Dani o alguien más- es la primera palabra que dice Dios en la Torá (y acá me pongo en exégeta y razono: en discurso directo, porque Dios está hablando desde la página uno, cuando dice que se haga la luz, and all that jazz). Aieka también es el nombre de un proyecto de serie de TV sobre judaísmos no hegemónicos, que tenemos en carpeta con el Mono (aceptamos inversores), y un local de Jabad a la vuelta de la ORT. Y por supuesto, es el segundo libro de poesía de Dani Aguinsky, publicado por Paisanita editora. 

4.

(En realidad es el tercero: Eloísa Cartonera le publicó una suerte de cuento-poema, Amante japonés, que me gustó mucho también).

5.

Cuando le presté Terapia con animales a mi papá, considerando que le iba a gustar la cuestión judaica, me dijo: "No sabía que era erótico" (o algo por el estilo). Aieka continúa la misma línea que el anterior: hay judaísmo, hay mandatos familiares, hay sexo -en Aieka más elidido, están el antes y el después-, hay una importante crítica feminista como quien no quiere la cosa (en Aieka sobre todo en relación con el judaísmo). Y también están el amor, el humor, y en este en especial, la muerte. Este que transcribo me gustó mucho, reúne varios de los tópicos del libro y con esto nos despedimos con un cordial shalom.

Los hombres de la Gran Asamblea

El Canon se decidió

en un congreso de señores

qué entra

qué no

en un libro

en una mujer.

No me acuerdo de nada y otras reflexiones, de Nora Ephron

 1.

La Ephron, gran valor, la quiero más desde que soy concursanta de Deforme Semanal Ideal Total. Hace poquito vi Heartburn y también Sleepless In Seatle (que por cierto, tiene serios problemas en los actos dos y tres, pero qué buen primer acto) y creo que todo es consecuencia de Isa y Lucía. Ninguna de las dos pelis me pareció una obra maestra, capaz su mejor película siga siendo para siempre Cuando Harry conoció a Sally. Como escritora no la tenía tanto, y ahora que la leí puedo decir que: 

    a. La quiero.

    b. Lena Dunham es básicamente la continuación de Nora Ephron por otros medios.

2.

Los mejores textos del libro son "Periodismo: una historia de amor" y "La palabra que empieza con D".

Manos Horribles, de Dolores Alcatena

 1.

Le tenía idea, no sé por qué, pero me gustó mucho. Es una novela gráfica rarísima, protagonizada por unos mamíferos primitivos que adoran a los dinosaurios, a la vera de su extinción. Tiene un prólogo de Diego Trerotola que la vuelve queer. Lo mejor: es larguísima. Me encanta que las novelas gráficas duren mucho. Tengo otro libro de la Dolores Alcatena en puerta, me lo regaló la Loba, después les cuento.

El ahijado, de Oscar Hermes Villordo

 1.

Grande el momento en que de pronto descubrís a un autor imprescindible pero que por razones misteriosas no conocías. Eso me acaba de pasar con Oscar Hermes, a quien quizás todxs ustedes lectores hipotéticos de este blog conozcan hace mucho, o en lo absoluto. Esta novela, El ahijado, merece que use muchos adjetivos superlativos : "excepcional", "despelote", etc. Pero en serio. Yo sé que soy siempre muy exagerado y me gusta todo, pero acá siento que me encontré con el Genet chaqueño y con el Bioy Casares puto al mismo tiempo. El mérito es de Mariano, que me prestó esta novela que devoré en pocos días, así que chas gracias. Pero también debo mencionar a Gonza, porque ya me había recomendado otra novela de Villordo, La brasa en la mano, sin que yo le diera bola. Así que gracias a él también, pronto la leeré.

2.

Un dato objetivo, de la realidad, que siempre pondero cuando se trata de literatura erótica, es que leí El ahijado en estado de erección permanente. Con el perdón de quien lo requiera. Es un dato insoslayable: para mí, si la escena es de sexo, te tiene que calentar, y eso implica una reacción física. Puede no ser ostensible, pero tiene que ser física, hormonal. Hace varios meses estoy leyendo de a puchitos una novela porno gay de la editorial De parado y no la termino más rápido porque me parece mala, malarda, y eso es así porque tratándose de una sucesión de garches casi ininterrumpidos, no me pasa nada: son todos tan iguales, están escritos tan igual que me aburren, a lo sumo siento un poco de asco cuando implica cierta práctica sexual con el puño que a mí no me (el asco, como reacción física, es mucho mejor que la indiferencia). Bueno, con El ahijado, todo lo contrario. Así que primer punto a destacar, ese, el fisiológico. 

3.

Y después decir que además de ser porno gay de calidad, es alta literatura, en el sentido más tilingo lo digo. Es porno y a la vez es elegante. Eso respecto a la prosa. Pero además, los primeros dos capítulos, que leí como si fueran cuentos, el del hombre de la casilla y sus amigos el alto y el bajito, me dieron además de calentura un poco de miedo y de mindfuck. Un mindfuck borgeano, bioycasaresco. Quienes lo hayan leído sabrán a qué me refiero, al juego de cajas chinas, relatos que enmarcan otros y de pronto se superponen y los reemplazan, personajes que creen ser otros personajes. El resto de la novela, si bien sigue siendo buenísima y super hot, para mí se pone un poco más terrenal, que no es malo pero es menos mindfuck (garchamentes).

4.

En la última parte, la de Jenny, hay una frase que ahora pienso que engloba todo, que se refiere a lo que le pasaba a Linda la renga con sus clientes pero también a todos los personajes del libro con El Ahijado: "La provocación puede más que el acto".

Goy Friendly, de Roberto Moldavsky

 1.

Este libro es la definición del ítem de mesa de saldo, y lo compré para comprar otro que si lo adquiría solo, me salía más caro que con otros dos. Sin embargo, lo leí. No es malísimo. Hay chistes muy buenos. No todos. Algunos. También hay machismo explícito y algunas boludeces. 

2.

Igual, lo más cringe de todo, como decimos ahora los jóvenes casi cuarentones, es que entre capítulo y capítulo vaya uno a saber por qué o a quién se le ocurrió, Moldavsky o su editor convocaron a diversas figuras del espectáculo a escribir sus panegíricos de tres o cuatro carillas de la figura de Roberto Moldavsky. O sea, tenés NUEVE (9) personas que dicen lo capo y buena persona y gracioso que es Moldavsky, incluidos sus dos hijos, Gustavo Yankelevich, el finado Rozín, Fernando Bravo, Weinraich... ¡Alfredo Zaiat! Es raro e incómodo. ¿Quizás buscaba lograr un efecto de humor onda The Office?

3.

Estoy siendo malo igual, porque me reí. El último chiste es muy bueno:

Un abogado paisano tiene un juicio multimillonario y el día del juicio se queda dormido. Llega tarde a Tribunales, no tiene dónde estacionar y empieza a implorar:

-Ay, Dios, yo nunca te pido nada, dame un lugar para estacionar, por favor... Te prometo que no me acuesto más con mi secretaria, y facturo todo, desde mañana facturo todo...

Y entonces se va un auto, estaciona, y dice:

-No, no, dejá, ya conseguí.

Parto de nalgas, de Gustavo Sala e Ignacio Alcuri

1.

Desde que soy fanático de Fiambre Moderno, para mi Gustavo Sala es el cantante del afamado dúo electropop, que además dibuja. El otro día los fui a ver y de paso me compré este libro nacido en Uruguay y recién publicado en Argentina.

2.

El charrúa Alcuri y el marplatense Sala escribieron esta historia a cuatro manos, utilizando el sencillo mecanismo de un diálogo cada uno, para cada uno de los dos protagonistas que además son ellos, Sala y Alcuri, en el mágico mundo de la historieta absurda. La ratio de chistes es de uno por viñeta (considerando que a veces son más, y las menos, ninguno, que es cuando deciden utilizar viñetas para el plateo de un chiste más grande), la ratio de chistes de caca es altísima, la de chistes de pijas capaz más alta aún, también hay buen nivel de chistes con enanos y unos muy paradigma anterior con putos que a veces son graciosos igual. Hay una trama, muy ligera de cuerpo, que a veces está buena. ¿Será algo uruguayo lo de la trama larga y absurda que deriva? Por Maslíah lo digo. Y el Cuarteto de Nos. Y a veces Levrero. 

3.

Una vez me reí con ruido, con la parte de Gardel, que es la mejor parte. En las demás partes igual también la pasé bien.

Patricia: De la lucha armada a la Seguridad, de Ricardo Ragendorfer

 1.

Empecé a leer este libro entre las PASO y las generales de este 2023 que ya se nos fue. Patricia Bullrich Luro Pueyrredón era candidata a presidenta y parecía tener chances ciertas de llegar a serlo, después del desastre eleccionario de Larreta. Pensé que era un buen momento para conocer la famosa biografía de la "pone bombas en jardines". Luego, la realidad que todes conocemos. Ahora mismo, mientras escribo, es 9 de enero de 2024, Massa bien gracias, el nigromante de perros es presidente y la persona esta es de nuevo Ministra de Seguridad, así estamos país.

2.

En realidad, la biografía de Bullrich me interesaba de antes, por el autor, que es nuestro más divertido y probablemente mejor informado periodista de policiales, convertido en especialista en derecha tránsfuga. Lo leen todos los domingos en Tiempo Argentino. O sea, venía recomendado en tanto libro, el libro. Efectivamente, es muy buen libro y se lee con placer, o más bien con entretenimiento.

3.

Por otra parte, la biografía de la Patricia es indignante. El libro de Ragendorfer se remonta al siglo XIX (muy de Ragendorfer el verbo remontarse, "bien vale remontarse"), para contar el origen familiar de la Pato (y de Fabiana Cantilo), y luego pasa por su infancia, su paso por Montoneros y la relación con Galimberti -tratada extensamente-, su militancia peronista en los '80, sus conocidos vaivenes partidarios de los '90s, algo del delaruismo -más bien poco- para terminar en el presente de la narración, Bullrich ministra de Macri. ¿Ustedes se acuerdan de que el gobierno de Macri, y por ende el ministerio de Bullrich, empezó con un micro lleno de gendarmes desbarrancando rumbo a una represión en Jujuy? Así, día 2 o 3 de gobierno. El libro empieza con eso, y tras el racconto histórico termina volviendo a ese tiempo, que incluyó la desaparición seguida de muerte de Santiago Maldonado, el asesinato de Rafael Nahuel y la reivindicación del gatillo fácil de Chocobar. Si quieren tener dolor de panza, léanlo ustedes mismos, esa persona es Ministra de nuevo.

Poeta chileno, de Alejandro Zambra

 1.

En este blog tenemos reseñados siete Alejandros: el teatrista argentino Acobino, el prócer psicomágico chileno-mexicano Jodorowsky, el prócer radiofónico de Flores Dolina, el ex bibliotecario judeoargentino Soifer, los historiadores Figerio y Galliano y el chileno que nos convoca, de quien leí más de lo que recordaba. Además, hay un Alessandro, el tano Baricco, un Alexandr, el ruso Soljenitsin,  y un Alexander Search que en realidad es Fernando Pessoa. Pensé que debían saberlo.

2.

Recordaba poco y mal la otra novela de Zambra que leí, Bonsai. Yo era joven y boludo (ahora soy más viejo) y lo bardié, pero releyendo mi propia reseña estoy seguro de que hoy me gustaría. En este caso, Poeta chileno venía con tanta recomendación y tanto hype que no podía fallar, y no falló. ¿Vieron que hay gente que frente al hype antepone el prejuicio? A mí a veces me pasa al revés: si le gusta a tanta gente seguro me gusta a mí también.

3.

La mejor parte es la de Pru

4.

Zambra no se hace tanto el canchero como me habían dicho.

5.

Al final lloré un poquito en el 68 rumbo a Puente Saavedra.

Los hermanos Segelin, de Roberto Barreiro y Lucas Verela

 1.

¿Será posible que en los más de doce años de este blog nunca haya reseñado ningún libro escrito por ningún Lucas? What are the odds. 

2.

Me compré este libro en la FED, previa pregunta al editor sobre el nombre del autor: ¿es el de Ministerio?, le pregunté. Y no, ese se llama Ricardo. Este se llama Roberto y vive en Chile, por lo que acá no es tan conocido. Lucas Varela sí que es conocido, pero lo interesante de Los hermanos Segelin es que es medio lo primero que publicaba Varela, allá en los noventa por la primavera fanzinera, así que hay cómo algo de un estilo incipiente. 

3.

En un prólogo, Carlos Trillo habla de la línea francobelga y de Tintín, y de Indiana Jones, que son buenas puntas para pensar de dónde sale este cómic y cuál es su gracia. Es un poco eso, una historieta de aventuras con la perilla del cliché al extremo a propósito, y me divirtió.

¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?, de Felipe Ka Pito

 1.

¿Es posible afirmar que la obra de Dick sea más conocida por sus adaptaciones cinematográficas que otra cosa? Por lo menos en mi caso, sí. Este es el tercer libro de Dick que leo. Pero pelis, vi muchas: A Scanner Darkly de Linklater, Total Recall de Verhoeven, Minority Report de Spielberg, Paycheck de Woo. Hasta The Truman Show es parcialmente una adaptación de Dick. Y bueno, las dos Blade Runner. La Blade Runner de 1982 la vi varias veces en mi vida antes de ir a beber de su fuente, esta novela de 1968 que guarda tan poca relación en su trama con la trasposición  estelarizada por el joven Harrison Ford. 

2.

Antes que nada, quiero aclarar que la peli me parece buenísima, inigualable, un antes y un después en el cyberpunk y etc., no soy original en eso. Y también que, como ya afirmé en ocasiones anteriores (véase la reseña de Hijos de los hombres) pienso que la mejor adaptación a cine no siempre es la más fiel. En Blade Runner falta casi todo lo que hace al mundo de Sueñas los androides: para empezar, las ovejas eléctricas (y todos los animales, y lo que significan), para seguir, la máquina de ánimo, y el temita de la religión, el Mercerismo y su relación con la empatía -que tan bien engancha con lo de los androides o replicantes. Creo que lo único calcado del libro en la película es la escena del test de empatía con la replicante sexy de la empresa malvada. Dicho lo cual, 

3.

lo mejor del libro es lo que no se pudo trasladar. La idea imposible del Mercerismo, el Amigo Buster, el otro "especial" que vive aislado -y la idea misma de los especiales, el polvo nuclear ese- ¿cómo mierda se le ocurrían esas cosas?

4.

Para enterarme cómo se le ocurrían decidí leer la biografía, que escribió mi amigo Carrère sobre Dick, y en eso estaba cuando me di cuenta de que el muy turro te cuenta los libros enteros, o sea, te los espoilea, el muy truhán. Así que ahora tengo que leer los libros de Dick antes de leer la biografía. Ya me conseguí Ubik. Veremos cómo me va.

¿Qué hacemos con Menem? Los noventa veinte años después, de Martín Rodríguez y Pablo Touzon (comp.)

 1.

Todo empezó por una columna del poeta del periodismo político con nombre de prócer Martín Rodríguez en La Política Online. El título era "Menem: Un busto ahí", corría el año 2018 y el ex presidente surcaba una senaduría casi vitalicia en nombre de su provincia y un montón de entradas y salidas de terapias que todavía duraron unos años más. La columna en cuestión proponía, palabras más palabras menos, pensar el menemismo pero corriéndose de la pedagogía del anti-menemismo que fue y creo que todavía es hegemónica, no para reivindicarlo, pero sí por lo menos para entender qué lo sostuvo 10 años en el poder (y por las urnas). La conclusión, sin releer y de memoria, iba por el lado del "derecho al consumo" que el gobierno de Menem instauró sin satisfacer y luego el de Kirchner satisfizo en los años del viento de cola ("Frávega y derechos humanos" en palabras de Rodríguez). Los dos autores/compiladores ya firmaron juntos otro libro, La grieta desnuda: el macrismo y su época, que reseñamos debidamente. Éste se propone lo que su subtítulo indica, pero convocando a otras quince personas para que ensayen su firulete intelectual al respecto. O sea, es un libro de ensayos breves.

2.

Editado por Siglo Veintiuno junto a la revista Panamá, el libro reúne a doce autores y tres autoras, además de los textos de Rodríguez y Touzon que son uno de cada uno (abre Touzon, cierra Rodríguez) más un prólogo de ambos. Los nombres son más o menos los que uno encuentra en Panamá, pero algo que se nota (y destaca en el prólogo) es que no tienen lxs autores la misma ideología, ni la misma óptica sobre Menem y su gobierno y su época. Tampoco tienen todxs la misma edad. Y quizás lo más interesante, se ve que no les bajaron línea de los temas, porque hay de todo: el análisis de Natanson es puntualmente sobre el surgimiento de ANSES y AFIP, por ejemplo, mientras Borovinsky desgrana la teoría de Francis Fukuyama y el supuesto fin de la historia, Lorena Álvarez vincula Buenos Aires No Duerme con CQC y Matías Matarazzo se centra en la escena poética de Bahía Blanca. 

3.

Y después lo curioso del asunto es que es un libro-droga (un concepto de este blog), o sea tenía más ganas de leerlo que de scrollear instagram, hasta que lo terminé. Rarísimo en mí, que me pase eso con un libro de ensayos. Se lo adjudico quizás al formato de ensayos cortos: terminás uno y al toque querés ver de qué va el siguiente, y en dos sentadas lees el siguiente y ya entonces estás empezando el tercero en la segunda sentada y así. Buena falopa.

4.

El mejor es el de Semán, que pasa del análisis conceptual a la primera persona y de pronto Menem le habla (volví a leer para atrás, ¿Menem le habla, entendí bien? Sí) y se convierte en personaje.

El día que apagaron la luz, de Camila Fabbri

 1.

El famoso "libro sobre Cromañón" que muchas amigas y amigos de mi entorno leyeron en el último tiempo, y del que mucho se ponderaba el panorama de época -la identificación de mis congéneres con las menciones a Fotolog, los y las rolingas, el Locuras de Once, el Normal 1 y fumar porro enfrente, en Aguas Argentinas- primero no me hizo mella. Es un libro raro, tardé en entender el dispositivo (entre la ficción basada en hechos reales y la investigación con entrevistas, entre el periodismo y el discurso directo más literario) y mientras lo leía estaba más preocupado por entender qué era, si tenía cuatro patas y ladraba o más bien hacía cuac. Pero entonces, un día estuve como dos horas en una guardia, leyendo, y cuando Manuel se encuentra con su mamá en la esquina de la casa, a las 6 de la mañana, a medio vestir y con la cartera colgando porque lo estaba saliendo a buscar, lloré en el subsuelo del Italiano. Y dije ah, ok. De esto se trataba el asunto.

2.

No es un libro perfecto, es más bien imperfecto, o sea no te pega la cachetada literaria (salvo a veces, como en el caso que cuento, o en el capítulo del obstetra que me pareció el mejor), y además el final está más bocetado que logrado, pero es un buen libro, es auténtico (es decir, le creo, a ella, eso, lo que le pasa con Cromañón, lo que volcó en el libro) y se merece el alboroto. Creo que ahora quiero leer sus cuentos, porque es lo primero que agarro de Fabbri.

En coma, de Alex Garland

 1.

Un libro bastante pavo y que se lee muy rápido merced a que tiene dibus (grabados) y mucha pausa activa, página en blanco, usw. Es una novela (pero si hubieran sido más estrictos con el uso del papel, sería una nouvellette) de este muchacho británico que primero fue sólo escritor (su primera novela es La playa, llevada al cine por Danny Boyle con Leonardo Di Caprio en la que según mi recuerdo es la inmediata posterior de Titanic), después también fue guionista (se estrenó en ese rubro con la buenísima Exterminio -28 Days Later- también dirigida por Danny Boyle) y finalmente empezó a dirigir además de escribir, con la también buenísima y libre de Dannys Boyles Ex Machina de 2015.

2.

Yo no sé cómo sueña la gente, pero el mundo onírico de En coma es el más aburrido posible. El tipo sueña con la vida, más o menos como es. Ta bien que un día sueñes algo verosímil, pero si hacés un libro donde el tipo no se puede despertar y se da cuenta que está en un sueño y empieza a recorrer escenarios, ¿algo, alguito más rari, no? ¿Una levitadita, algo por el estilo? Y en el mismo sentido: si todo tu libro sucede adentro de un sueño, ¿eso no afecta la forma en que está escrito? Tiene la prosa más ble posible, salvo quizás en la parte de la oscuridad, esa parte está mejor.

3.

Y no me hagan hablar del apartado "ciencia". Nada usó, siendo un libro con una premisa que lo permitiría. Ni una gotita de Freud. Ni siquiera alguna de esas reglas de los sueños de la ficción yanqui tipo Batman que indican que en los sueños no podés leer, o no podés mirarte las manos.

4.

Mi veredicto es: amenidad e intrascendencia. Que vivan Sandman y Randolph Carter. 

Sarna, de Carlos Trillo y Juan Sáenz Valiente

 1. 

Una historieta reeditada, que originalmente salió en 2004 como un encargo francés a Trillo para que ilustrara un jovencísimo Juan Sáenz Valiente, que según me dijo el comiquero, hacía con éste su primer trabajo. En formato enorme, a todo color y con un papel fantástico, con guión del mejor guionista de historietas que tuvimos y esos dibujos que parecen pinturas pero también el Day Of The Tentacle, esta historieta sería un must si no fuera porque todo lo que cuenta es tan sórdido y terrible que no sé si prestarsela a mi papá -perenne segundo lector de todas mis adquisiciones en cuadritos-.

Mansión Maniática II: Día del Tentáculo.

2.

Estuve toda la historieta esperando que el final me diera cierta satisfacción que compensara los malos tragos, pero -seguramente con verdad- no me la dio. Acá pueden encontrar una reseña mucho más sesuda que esta. Adiós.

Aldo Rico hace un cameo en una página iluminada como la san yuta.

Stroppy, de Marc Bell

 1.

La editorial Barro (historietas y fanzines, muy bonito todo) tiene o tenía una comiquería (Casa de Barro) en el barrio porteño de Caballito, en un lugar para muchos habitual, para mí recóndito. Fui a buscar unos cositos que había comprado online, y como ya estaba ahí en un arranque de consumismo me llevé de todo, y entre ese todo este libro HERMOSO, este milagro editorial y esta ganga que no vas a conseguir porque no creo que queden muchos al precio ridículo que lo pagué yo, la nouvellle gráfica Stroppy del historietista canadiense Marc Bell. Una cosa en colores, con tapas duras, co-editado por la española La Cúpula y la argentina Hotel de las Ideas en un papel divino y todo así monono. Esta es la reseña más pelotuda posible pero qué decirte. Si lo ves compralo. 

2.

La sinopsis dice: "Stroppy es una fantasía orquestada por Marc Bell que contiene artefactos imposibles, criaturas desacostumbradas, chistecillos estrambóticos y abismos de pasión". Me parece que lo resume perfecto.

Cadáver exquisito, de Agustina Bazterrica

 1.

Me lo regaló Amparo Alonso, qué reinona.

2.

¿Ciencia ficción argentina? +1000 puntos a priori.

3.

Sinopsis de memoria: En el pasado reciente, una pandemia misteriosa acabó con todos los animales de la Tierra. Sólo quedaron las personas (humanas), y las plantas. Pero obviamente, la humanidad no se iba a volver vegetariana: antes bien, a lo Soylent Green, la industria de la carne se reconvirtió, y ahora criamos humanos en situación de feedlot, exclusivamente para comerlos. Humanos que no tienen derechos humanos, claro, y que se identifican por su marcado. Que está prohibido educar, y que está prohibido coger. Nuestro protagonista es un especialista en el tema, una especie de ingeniero de mataderos, pero hace tiempo que está con terribles cargos de conciencia, un rechazo casi visceral al asunto, aunque sigue yendo a trabajar. La gota que desbordó el recipiente fue la muerte de un hijo largamente esperado, que produjo la separación de la mujer amada. En este estado inalterado, el "hasta que" viene en forma de mujer-ganado: un criador de humanos que no tiene todos los papeles en regla le regala al protagonista una humana, como una suerte de soborno. ¿Y ahora qué pasa, eh?

4.

Lo que hace que este libro sea excepcional, y no lo digo yo lo dicen las ventas (y el Premio Clarín), es lo que pasa después. Porque hasta ahí, uno se imagina lo que va a pasar. Bueno, pero no. El giro inesperado te deja el sombrerito puesto al revés. No digo más nada, léanlo. Diez aleschonfelds.

5.

Post data: el título, claro, está tan bien puesto que si Bazterrica le hubiera puesto de otra manera, igual lo hubiéramos visto titulando todas las notas de prensa sobre el libro ad eternum.